Я сегодня по долгу службы начиталась По, и не то чтобы он очень уж меня впечатлил, но идти по ночной улице и подниматься по лестнице в темном подъезде было жутковато.
А после того, как я почитаю хороших бложиков с описанием, например, жизни, о которой я мечтаю иногда - сознательно или не очень, мне почему-то сразу хочется писать трогательные стихи (ну или хоть какие-то стихи). А я стихов писать не умею (а когда перечитываю старые, то думаю, что и не умела никогда), и мне становится тоскливо.
Скоро я лягу спать, а потом проснусь, и будет уже следующая неделя, которая обещает быть заунывной и тяжелой. И вот думаю я, а не забыть ли о сне на эту ночь (ведь на выходных отоспалась за всю неделю) и не открыть ли заветный вёрдовский документик. Но в голове крутится-вертится мысль, что не только ведь стихи я писать не умею, и документик сразу как-то и не хочется открывать.
А уже и ноябрь почти закончился, я это так внезапно осознала, что меня даже в жар бросило на пару секунд. У нас по городу все постепенно украшается елочками и гирляндочками, и нет ничего для меня более удручающего, чем попытки изобразить праздничную атмосферу за месяц до праздника.
А еще вот песенка не дает весь день покоя:
Стихи, собственно
Удивительно красивые-печальные стихи и такой необычный, вибрирующий голос.